Il est seul, ils pourraient être dix.
Il s'éveille d'un long sommeil. Il attrape des mocassins de cuir-non! baskets, -non! après-ski (mais qu'est ce qu'un moniteur ESF irait faire sur mon canapé?!). Il recoiffe d'une main tremblante quelques cheveux gris, il est fatigué de n'avoir rien fait. Non ! Il rejette en arrière d'un mouvement savamment étudié une mèche blonde en secret décolorée. Il n'a plus jamais faim, c'est un souci; d'ailleurs, il ne digère que les endives cuites. Non! Il crève la dalle et y'a plus de Nutella, fais ch...!
Derrière la fenêtre, la cendre a recouvert le monde. Non ! Derrière la fenêtre, une blonde l'attend.
Il a soixante-dix ans ou bien il sort de l'adolescence. Il cultive les champs, prépare Sciences Po, est nageur de compétition ?
Ecrire, c'est créer un monde à partir de mots. Etendre le champ des possibles. En restant plausible.
Ecrire, c'est se prendre pour Dieu le temps d'une histoire. C'est donc pas un job facile...
Et encore, Dieu, il vidait pas le lave-vaisselle !
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